Atar, au pays de la soif

Berceau de la Mauri­tanie, Atar s’étend au pied des falaises qui marquent les limites du plateau de l’Adrar. Écrasés de chaleur, nous sommes parvenus au coeur du désert. 

Berceau de la Mauri­tanie, Atar s’étend au pied des falaises qui marquent les limites du plateau de l’Adrar. Écrasés de chaleur, nous sommes parvenus au coeur du désert. Les dunes et les oasis ne sont plus qu’à quelques jours de chameau ou à quelques heures de taxi.

Boire. Du chaud ou du froid, du sucré ou du salé, du bon ou du mauvais, peu importe, pourvu que cette pensée obsé­dante nous quitte l’espace de quelques minutes. Le Sahara nous a enseigné ce qu’est la soif, et se désal­térer, d’un geste trivial, est devenue une joie vraie, presqu’une chance. Abde­lahim, notre hôte, mesure bien toute la portée de cette évidence : l’eau est un bien immen­sé­ment précieux, aussi précieux que le visi­teur est sacré dans la reli­gion musulmane.

Atar, au pays de la soif - carnet de voyage Mauritanie

Un thé au Sahara ou l’hospitalité mauritanienne

Écrasés par la chaleur du désert et la fatigue du voyage, bien à l’abri à l’ombre d’une petite pièce aérée par un venti­la­teur, nous nous proté­geons des rayons acca­blants du soleil tandis que notre bien­fai­teur s’attelle à assouvir notre soif sans fin.

Après avoir partagé le tradi­tionnel breu­vage de lait de chèvre, d’eau et de sucre – le zrig – servi aux nouveaux arri­vants en signe de bien­venue, les tour­nées de thé s’enchaînent et les petits verres se remplissent aussi vite qu’ils se vident. En dehors du bruit régu­lier de nos lèvres aspi­rant le liquide brûlant, du vol capri­cieux des mouches et du venti­la­teur bras­sant l’air immo­bile, rien ne trouble le silence qui nous invite à fermer les yeux pour mieux savourer cette repo­sante inac­ti­vité. Dehors, l’intense clarté rebondit sur les murs blancs de chaux et bleu d’indigo.

Deux fois, nous sortons de notre torpeur pour engloutir le plat de riz ou de pattes qu’on nous présente, avant de rega­gner nos rêves là où nous les avions laissés. Avec l’arrivée du soir et de sa fraî­cheur bien­fai­sante, nous quit­tons nos tapis pour les nattes instal­lées sur le toit de la maison, où, après un savou­reux cous­cous, nous nous endor­mons dans la fraî­cheur de la nuit, bercés par les chants sahraouis qui nous parviennent du centre de la ville en vagues indistinctes.

Si ce n’est pas le bonheur, ça y ressemble.

Atar, au pays de la soif - carnet de voyage Mauritanie

En Mauritanie, une autre notion du temps

Nous sommes en plein mois de Juillet, et en cette période de grosse chaleur, les touristes n’abondent pas plus que les taxis. Bloqués à Atar dans l’attente d’éventuels compa­gnons de route, nous avons tout loisir d’assister à quelques parties de dames que des vieux jouent sur un terrain tracé à même le sable. D’un côté, les pions sont des petits morceaux de bois noir, de l’autre, des petites boules grisâtres non iden­ti­fiées dont nous perce­rons le mystère plus tard juchés sur une selle : des crottes de dromadaire !

Les heures passent… Combien exac­te­ment, on ne sait pas très bien. Les gens arborent tous de superbes montres clin­quantes et flashies, mais peu d’entre elles servent encore à lire l’heure. Le temps est ici marqué par la prière, seul repère réel­le­ment digne de foi. Dans la rue, les fidèles viennent se placer à heures plus ou moins fixes à l’intérieur d’une enceinte déli­mitée de petites pierres dans laquelle ils effec­tuent le rituel sacré : ablu­tions (au sable) puis séries de pros­ter­na­tions (dans le sable) si bien qu’ils en sortent tous avec une petite tâche de sable jaune sur leur front à la peau noire.

Si ça nous amuse, nul ne pense­rait à s’en émou­voir. Rien de plus respec­table ici qu’une marque de piété.

La suite du voyage à lire ici : Chin­guetti, rêve de désert en Mauritanie

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